No-Vida Precaria

Trabajo para tener vivienda,
vivienda para tener hogar,
hogar para tener familia,
familia para tener
pasado, presente y futuro.

Ya no hay tiempo,
ya no hay planes cuando
"lo sólido se desvanece en el aire".
Trabajo, vivienda, hogar, familia.

La precariedad
es la muerte en vida,
desaparece lo que eran
constantes vitales,
sólo queda una constante:
la constante incertidumbre.

Pan duro

Pobre inocente
con cara de pan,
temo que tu ternura
se endurezca
en un día.

Escribir

Os confieso que no me salen
poemas de amor.
El dolor es una fuente
de la que bebo a menudo.
La injusticia,
una compañera de viaje.
Sin embargo,
no quiero manchar con tinta
el abrazo que me abriga,
el beso que me seca
y la piel que exorciza
el frío de mis huesos.

A ras de suelo

Soy suelo y azul reflejo
de cielo y nubes en
estampida.
Soy destellos cuando el sol
huye perseguido.
Soy reflejos de tus ojos
cuando me miras.

Soy arcoiris, mágico efecto
cuando la luz me impacta.
Soy impactos, golpes, luz,
pasos, noches, sangre y brillo.

No me abraces,
soy un cristal roto.

Cuidado con el filo.

Poema Des-ordenado

Relación
Des-perfecta
Des-nortada
Des-aparece, miedo.
Tantos rotos mal cosidos,
des-astre.
No cabe
des-ánimo,
Amor.
Des-obediente
Des-plegado
Des-punta y (puntapié)
Des-enreda los
Des-nudos
Des-hibidos
Te Des-e-o

Lo que no sale en los anuncios.

Ni el brillante televisor, ni el infinito internet,
ni brillantes sortijas, ni lujosos viajes,
ni espumosa bebida, ni minutos de fama.

Ni, tampoco, el Kinder Sorpresa,
que no me da este cigarrillo en la noche,
mientras la chica más bella del mundo
duerme en el sofá de un salón
que recoge los platos vacíos de una cena
hecha con amor de hermano.
Vasos vacíos, la tele de fondo.
Este murmullo que brota en mi pecho,
me lo dice mi corazón.
Es felicidad.

Costa Tucama

Huele a mar
cuando despierto a tu lado,
porque la realidad aún no ha llamado
entre estas cuatro paredes.

Las olas de caricias
se convierten en espuma
y, entonces ya sí, permitimos
que la gris rutina nos empuje para afuera.

Arrojados al camino,
inexpertos vagabundos,
esperando, deseando,
el marítimo reencuentro,
pero hasta entonces:
tenemos prohibida la niebla.

Trajes

Hoy iba
con la chupa de cuero
y me dejaron el mechero
para encenderme
el cigarro.

Hoy iba
con camisa azul claro
y americana
(¿y ese nombre?
¿si miro donde se teje,
descubriré doble nacionalidad?).

De traje te encienden el cigarro
sin soltar el mechero.

¿Es reverencia servil,
a la apariencia burguesa?
¿O es que saben que
los ladrones de verdad
llevan corbata?

Free Gaza

NEO-liberales.
Los no-NEO-liberales no son NEO,
ni esto es Matrix,
por eso no esquivan las balas.

#FreeGaza #micropoema

Reyezuelos

Un Borbón, llamado Juan Carlos I,
"el Campechano".
El Borbón de los yates y la caza.

"La Escopeta Nacional" como reflejo
de las élites asesinas:
Javier de la Rosa,
Manuel Prado y Colón de Carvajal,
Mario Conde,
Alberto Alcocer,
Alberto Cortina,
Díaz Ferrán,
Jaume Matas,
Arturo Fernández.
y los que no conocemos.
Hermanados todos
en actividades asesinas.

Un Borbón, enemigo de elefantes.
Debe ser que el elefante
simboliza la memoria,
y su Majestad no quiere
que le recuerden que juró
los Principios del Movimiento.

Un Borbón especial.
Coronado por elección digital,
criado como un hijo
por un dictador fascista.
Salvador de la democracia,
lo llaman,
Franco también se creía
Salvador de soplapolleces.

Un Borbón soplón.
Poco patriota, dice Wikileaks,
este Rey que fue informante
de la yankee potencia extranjera.

Un Borbón que el 23-F
nos la jugó a todos.
El supremo poder ejecutivo encontró
la espada y la furcia natatoria
de los Monty Python.
Hágase el mito y el milagro:
los monárquicos eran los de siempre,
pero por doquier aparecieron
las legiones de juancarlistas.

Un Borbón, durante 39 años.
Abdica, pero tranquilos.
Le sucede Felipe VI "el Preparado".
Preparado para servir a
Banco Santander,
El Corte Inglés,
Telefónica,
Repsol,
Iberdrola,
Iberia,
Gas Natural,
Indra,
Acciona, Talgo
y tantos otros.

Preparado para seguir
haciendo lo mismo.
Preparado para ser el Rey
de unos súbditos
que no se atreven
a ser ciudadanos.

Deshojando un poema

Salí a la calle a buscar
migajas de palabras,
suspiros del rocío,
con los que escribir
el poema que me pediste.

Encontré el silencio matutino,
como el suspiro del sueño,
cuando tu rostro relajado
ignora las estrellas.

Me pregunté si la hierba
haría cosquillas,
como tu pelo,
cuando te tumbas en mi regazo.

Pero tropecé,
como tropieza el presente
con los escombros del pasado.
Quisimos tocar el cielo
y nos olvidamos la escalera.

Se marchita la más bella flor,
sin sol, aire y lluvia;
que craso error
olvidarnos de las raíces.

Toma este corazón mío,
y riega con su esperanza
la semilla de nuestra vida juntos,
para que crezca roja y robusta,
lejos de dolores y fantasmas.

Caramelo

Descubrirlo lentamente,
con satisfacción anticipada.

Sujetarlo suave
pero firmemente.
Lamerlo, chuparlo,
despacio y luego rápido.

Darle un pequeño mordisco,
meterlo entero a la boca.

El chupa chups NO
es un invento español.

Y esto NO
es un poema erótico.

Mirada Animal

Alegría.
Los ojos del perro
que menea la cola.

Cariño.
Un gato se refrota
con la pierna amiga.

Tristeza.
Los ojos del perro,
abandonado a su suerte.

Angustia.
Un pez choca con
las paredes de su acuario.
El cristal impone
los límites de su mundo.

Dolor.
Un perro apaleado
por la mano de su dueño.

Pérdida.
Una vaca llora en silencio
por su cría, robada de su lado.

Incomprensión.
Un primate-experimento
con miedo, no sabe
el porqué de la aguja
y la descarga eléctrica.

Nostalgia.
La jirafa extraña un mundo,
sin rejas y barrotes,
que nunca conoció.

Agotamiento.
Un toro se desploma,
rendido y extenuado,
en la Plaza de la Muerte.

Si sientes, amas, te emocionas,
te contagiarás.

El animalismo es una ETS:
enfermedad de transmisión sentimental.

Mass Media

El fin no justifica los medios.
Su derecho a la información
enmudece al 99%.
Comunicadores de silencio.

Derecho a la información mordaza.
Derecho a la libre empresa con coletilla:
"Empresa de información:
informe de que es rentable
o se acabó
la empresa, la información y el derecho".

Sigan vendiendo.
El ruido debe continuar.

TENGO

Mi-mi casa hipotecada,
mía, mía, del banco.

Mi-mi coche de
tropecientos caballos y potencia
en la Huella Ecológica.

Mi-mi ropa de marca,
marcando falta de estilo.

Mi-mi relación patriarcal,
como Dios manda.

Mi-mi horario de trabajo,
sostén de la farsa.

Mi-mi DNI,
identidad plastificada.

Mi-mi indiferencia.
Mi-mi pasividad.
Mi-mi antipolítica.

Mi-mi miedo.
Lo que tengo es mi-miedo.

Ladrones

No me han robado nada.

Ni los libros,
ni la cartera,
ni el ordenador,
ni el sombrero.

No me han robado nada.

Ni el sueño,
ni las fuerzas,
ni la musa,
ni los sueños.

No me han robado nada.

Salvo el tiempo para disfrutarlo.
Me han robado todo, hijos de puta.

Poema entre costuras.

Nadie dijo que amar fuera
fácil,
pero merece la pena.
Me calé hasta los labios
bailando bajo tus besos.
Pero contigo,
el frío no me daña.

Quiero sentirte
como a la ropa mojada.
Húmedamente cerca.

Mírame a los ojos,
y siente mi corazón,
los pálpitos.

Tras tantas malas pu(n)tadas,
entretejer gemidos
y suspiros sudorosos.

Quiero llenar años
de te quieros y abrazos.
Y no cambiarte por nada.
Y no cambiarte por nada.

Mírame a los ojos,
en tus pupilas caben
las estrellas.

En cambio, miro al cielo
y veo un páramo gris,
un paisaje de antenas.
Trémula imagen contaminada
que con el humo se esfuma,
apuro la última calada
de un cigarro extenuado
y camino hasta tu lado.

No, amor,
no abras la puerta del dormitorio
que se escapa
el calor de nuestros cuerpos.

Lo que hay que ventilar
son los humos negros
de esta producción
sucia y culpable.
Respirar consumo y codicia
envenena.
Los des-almados ¿son causa o efecto?

Mírame a los ojos,
aquí estamos a salvo.
Leo algo en tus ojos.

Apago la luz,
y el poema.
Es salvaje la pantera,
muérdeme.

Un momento sin relojes.

Aire de primavera.
Ver florecer amaneceres
a tu lado.

Despertarse con el abrazo,
la suavidad de las pieles
que me recuerdan
que la vida está
para ser vivida.

Contar los minutos
que faltan para tus besos,
las chispas, los abrazos,
de este amor tierno y salvaje
que sufren en silencio
nuestras sábanas.

Silencio al mirarnos,
magia que rompe
las grises rutinas,
tu mano y mi mano,
dulces en la caricia,
duros puños cerrados
contra quien quiera
arrebatar, privatizar
nuestra dicha.

Prieto el abrazo,
como las letras
de un librillo
de poemas.

Donde el mercado
no entra,
disparamos
con goces y suspiros.
Amor, amarnos,
hasta quedarnos
sin aire y sin balas.

Un espejo me dijo.

El tiempo que transcurre
cuando alguien espera tu llamada
es sangre derramada,
es el frío que apaga la lumbre.

El infierno está empedrado
con buenas intenciones,
que tarde repararon
en el dolor de corazones.

No te engañes,
ni el silencio, ni la noche,
te dieron cobijo antes.

Solo el abrazo y el roce
de unos labios como
nunca igual conociste.

Un cigarro triste se apaga,
pero una chispa brilla
bajo la noche nublada
que anuncia el nuevo día.

¿Ves aquel rascacielos,
esa montaña de libros,
entre Goethe, Lenin y Tolstoi?
¿Escuchaste la novena sinfonía?
Jamás obra alguna del hombre
te enseño lo único que importa:
a amar.

Solitario para dos.

Velada triste, donde la caricia
se congela y el gesto inacabado,
en suspenso, duele.

Dudas en el reflejo
de un te quiero ausente.
Suspiros apagados
antes de fundirse.

Miseria de pasiones desbordadas.
Amor, no rechaces este verso.
Se escribe con las letras
de los besos que no te dí,
buscando la rima tras
tu olor que me persigue,
en un recuerdo dulce y tormentoso.

Soy el poema de Baudelaire:
"¿Qué dirás esta noche, pobre alma solitaria,
qué dirás, corazón, marchito hace tan poco,
a la muy bella, a la muy buena, a la amadísima,
bajo cuya mirada floreciste de nuevo?"

Poema cuyo filo me corta.
Y sangra una gota,
cual lágrima salada.

Acércate y dime
por qué las penas
impiden un comienzo.

Inicio, principio, donde morder
las azucenas de tus fantasmas,
lamer cada pliego de la flor salada
donde quisiera ahogarme.

Que tus ojos me pidan el abrazo
de los brazos, de los cuerpos,
de los labios, piernas, de las lenguas,
de jirones de piel y suspiros
que se mueren por confesarse
y sentirse unidos por un tenue
orgasmo interminable.

Ámame, tan solo.
Que este huracán que escribo
me lleve hasta tu cama,
y una cascada de caricias,
desnude las palabras
que no supimos decirnos.

Cuando el Sol calienta de nuevo.

Sentados en una escalera
mientras el mundo baila
a nuestro alrededor
y la noche nos esconde.

Besarte es el kilómetro cero
del que parten todos los caminos.

Con arena roja, tropezarse.
Donde la lluvia de dudas se ausenta.
Con un trocito de estrella, tropezarse.
Infinitos deseos sin firmamento.

El puntero del alba me hizo
tropezar con un instante de dicha.

Dolorosamente humana, humanamente bella.
Dulce sonrisa entre canciones.
Maldita locura que olvidé.
Amar. ¿Así era?

Haz de luz, abriéndose
camino entre las nubes.

Contigo se detiene el tiempo,
la felicidad y la vida
ya no es esa arena
que se escabulle entre mis dedos.

Mi tierra marchita

Nos creímos que levantar
viviendas y estaciones de esquí
era tan fácil como una
erección matutina.
En realidad, era igual
de inútil y solitario.

Se han cargado esta tierra
bella, de montañas y valles,
de embalses llenos
de un silencio homicida,
de risas ahogadas.

El recuerdo
es un peso de ruinas
para aquellos que emigraron,
para aquellos que hoy emigran.

Que nunca se .pierdan
los nombres y las palabras
que acumularon generaciones
que contaban inviernos
en vez de letras bancarias.

Como la aliaga, Aragón,
dame tu abrazo,
oloroso y punzante.
Que yo vigilo tu espalda
de esos terratenientes
que quieren venderte
a mercados que nunca
te oyeron tronar.

Fugitivos

No quedan trincheras y apenas horizontes,

la arena no yace bajo adoquines

sino que se derrama lenta pero constante

augurando una carta firmada de despido,

del primer al último grano, tiempo de precariedad.

Cuando el viento del mercado nos hiela los huesos,

amor, cubrámonos en hermosas banderas,

no es tela sino cuerpos de hombres y mujeres,

olvidados en el tiempo, lo que nos abriga.

Quisiera poblar tu vientre de semillas

que no verán el futuro negro que presagian,

quisiera besar la tersura de tus piernas

que corrieron delante de las porras,

que volvieron a mi lado.

Ahora, amor, una revolución para dos

nos espera en tu alcoba, gozaremos

hasta que vengan a buscarnos.

Nunca pudieron esposar el goce,

ni los besos, ni el abrazo prófugo

que nos daremos mientras

llaman a la puerta.

Abajo el Régimen

El viejo, decrépito, Régimen

nos aplasta entre estruendos.

Día tras días, merman los derechos,

mientras se desoye al pueblo que gime.

Algún día, algún Lenin hoy en paro,

con máster, carrera y tres idiomas,

decretará el fin del exilio,

y venido en tren como antaño

asomará el viejo topo

para recorrer fantasmalmente Europa,

para recuperar del olvido lo andado.

Hermanas que sufrís el expolio

de vuestro cuerpo de carne y ternura,

hermanos a los que el hambre ahoga,

vuestra rebeldía está casi madura,

vuestro grito sordo no es en vano.

Avanza un puño invisible,

como el silencioso y rojo óxido avanza.

Imparables, los de abajo que sufren.

Llegará el día en que el miedo cambie de bando.