A veces, en verano
siento frío
cuando me hablas.

No podemos matar el tiempo,
pero el tiempo
nos mata a nosotros.

No me importa lo bonitos
que sean tus ojos,
si me tiran piedras.

Hace mucho del
Amanecer-tezas.
Ahora, Anoche-duele.
Estate atenta, escucha bien,
no me digas que no grite,
justo cuando retumba
el silencio
de mi corazón
dejando de latir.

Re tumba.

AMOR EN EL TIEMPO DE DESCUENTO

No estés triste, amor.
Dispararé sobre la almohada,
y con las plumas
rellenaré tus heridas
y aprenderemos a volar
en mitad de las tormentas.

Si sabemos amarnos,
nada podrá con nosotros.
El reloj de arena corre,
pero nuestros suspiros
sobre la hierba mojada
son más rápidos.

El reloj de arena corre,
pero no importa.
Como el Dinamo de Kiev,
aún muertos,
les ganamos el partido.

Exilio interior

En 11 Comunidades Autónomas
la emigración interior
superó en volumen a la exterior.

Han volado nuestros sueños,
el futuro coge aviones de bajo coste,
incluso
aquellos a los que les cortaron las alas
se han exiliado, pero su marcha
la llevan por dentro.

Miedo y esperanza

Susto o muerte.
Cada cuatro años
elegimos muerte.
Lo que hace el discurso del miedo...

Muerte y muerte, la historia
es un entierro constante.
No mires atrás, Ángel de Benjamin.

Apóyate en las ruinas
para coger impulso.
Pero recuerda:
el día del cambio
está siempre por venir.

Runners

Todos los días me encuentro
en el parque gente corriendo.
Humildes y orgullosos,
ricos y pobres,
aficionados y profesionales.

Todos corriendo, es la última moda.

¿Tras qué corren?
¿De qué huyen?

Tal vez solo corren.

Es la última moda.
Correr por correr, hámsters en la rueda.

Y después ¿qué?

Un político vuelve a Gas Natural,
un político vuelve a Endesa,
un político vuelve al FMI,
un político vuelve a Telefónica.

Un político vuelve a la mina,
un político vuelve al hospital,
un político vuelve a la escuela de maestro,
un político vuelve al taller de mecánico.

El tiempo,
el tiempo pone a cada uno en su lugar.

Espere su turno

Mandan desde las tribunas,
rezan desde las tribunas,
escriben desde las tribunas,
tertulianean desde las tribunas,
detienen desde las tribunas.

Desde las tribunas...
Siempre desde las tribunas...

En mayo, en una plaza,
levantamos las manos.
Pero al pueblo aún
no le ha sido concedido
el turno de palabra.

La mala educación

Los libros de texto afirman
que Machado se fue a Francia
y luego murió.
Pensar en poetas está muy bien,
enseñar sus ideas, su compromiso,
no tanto.
Está permitido conmoverse,
está mal visto pensar,
no hagas preguntas.

Nos dice el BOE
que Dios existe, que le hagamos caso.
También se nos enseñan valores, a ser posible empresariales.
En las aulas se instala el "emprendimiento"
como la nueva Meca liberal.

Y los que lo aprueban nos hablan de la mala calidad de la enseñanza.

Unos alababan el alzacuellos y el catecismo.
Otros aprendían a leer, aunque estuvieran en la cárcel,
aunque supieran que las cartas sólo traían malas noticias.
Aprendían a leer, aunque la fecha del fin, del fusilamiento, podría ser mañana.

El fracaso escolar se hizo a base de matar maestros.

Hoy nos alarmamos por la mala enseñanza, por el abandono temprano. Claro.

El Informe Pisa no recoge quién ganó la guerra.

Perro de agua

Me zambullo en la piscina de tu piel,
braceo, buceo, mientras me falta el aire.
Salgo, me sacudo, y te miro.
Muevo la cola, contento como un perro.
A veces, si te miro demasiado,
me escuece el cloro en tu mirada.

Te beso, lamo, abrazo y muerdo.
Ladro de felicidad.
Pero brinco y escapo, si me abrazan
largamente con ese tacto
de amor, posesión y pérdida.

Amo tus aguas.

Pero nado siempre cerca de la orilla.

Tengo miedo de tus profundidades.

Tiempo

Hay mañanas, hay tardes
que se arrastran con desidia.
Son días de lentitud dolorosa.

Tan lentos, que oigo
caer cada segundo
como una gota.

Van formando,
con paciencia de orfebre,
estalactitas en mi corazón.

Adicción frustrada

Cojo el cigarro.
Lo miro, lo palpo,
me lo acerco a los labios.

Le grito,
se lo pido por favor.

Y no hay manera,
él lo sabe,
sin chispa ni mechero,
de que se encienda
nuestra relación.

Este sistema

ha dado un giro macabro

a las cosas.

Los atracadores ya

no dicen

"la bolsa o la vida".

La Bolsa es la vida.

El atraco, perpetuo.

Problemas de circulación

Problemas de circulación,
advierten a España,
le ha subido el colesterol de la deuda,
se recomienda auditar el malo.

Problemas de circulación,
hizo caso al Stop y la detuvieron.

Problemas de circulación,
primavera en marcha por la dignidad
y en verano gastan
más de un millón de euros en material antidisturbios,
no en vivienda, no en dignidad.

Problemas de circulación.
Mientras unos marchan con pancartas,
otros manchan con cascos y porras,
que afean la vista,
como nubarrones negros,
frente al rojo, verde, blanco,
la paleta de mareas sobre el asfalto.

Problemas de circulación,
hizo caso al Stop y la detuvieron.
Hizo caso, no hizo nada.
¿No sentiste esa caricia metálica,
oprimiendo tus muñecas?

Problemas de circulación,
no circula la democracia
por las venas del país.

#RaquelAbsolucion

Di sí

Sí a la poesía.

Po sí Ah Lapo                        la potestas, protestas

sí a sí                                   NO es NO, en boca de mujer

sí ala                                    alas para volar

po                                       pozo, podredumbre, postrados

Dame alas, dame poesía
con la que calmar la sed de las calles
que aguantan el peso de nuestros pies,
de nuestros miedos y de la palabra
que escondemos,
a salvo de gobiernos y porras:
                                              la irredenta rebeldía

Me guardo la alegría como un tesoro

Una dulce pantera, a la que llamo compañera del alma,
me recrimina que sea tan sucio
cuando estoy triste.

Mancho. Pongo todo perdido
de lagrimas, dolor y miedos,
y lo llamo poesía.
¿Por qué no escribes, me dice,
cosas alegres?

Y yo no sé contestarle.
¿Cómo explicarlo?
Es fácil desangrarse
sobre un papel, en el momento
o el día gris de los arañazos.

Pero el sol cotidiano,
el día a día luminoso
de su compañía,
no lo comparto con nadie,
ni dejo que se me escape
como el aire del suspiro
o la sangre de la herida.

Acumulo su tacto,
recopilo su risa,
me guardo su mirada dulce
con la avaricia del niño
que cogía conchas de la arena.

La humedad del beso
y el calor de su compañía
me acompañan,
los abrazo fuerte.
Me hincho de amor
como un globo
y sólo a veces,
solo a veces,
me permito derramarme
en caricias por su piel,
vaciarme por completo,
hasta que me encuentro lleno,
empalagado de vacío.

Y entonces, no, no escribo.
Entonces, me acerco, la abrazo.
En la intimidad azul de nuestro cielo.
Listo para llenarme de nuevo.

Sobrevivir a la estepa

Es un insulto.

No achaqueis miserias humanas

al lobo que vagabundea por la estepa.

El lobo solitario no es agresivo.

Nada tiene que ver

con bombas ni rezos.

Su naturaleza salvaje desconoce

a Dios e ignora las excusas

de los asesinos, vestidos de hombres

doctos en sagradas escrituras.

El lobo solitario no mata,

busca alimento y un último

lugar de reposo

donde abandonarse a la muerte.

El lobo solitario es un padre de familia.

O madre soltera.

O abuelo-pilar, sostén

de toda la prole sobre la espalda

de su pensión.

El lobo solitario

abandonó a su manada

cuando ya no era

capaz de traer comida.

El padre de familia

abandonó todo, impotente,

ante la inminencia

del desahucio.

Dicen que las leyes terroristas

acaban con los lobos solitarios.

Los terroristas son

los que firman las leyes terroristas,

y los que permiten

suicidios y desahucios.

Posdata agresivo

El terrorismo acabará

cuando las manadas más pobres

dejen de ser lobos solitarios

y cabalguen una última vez. 

Para vivir o morir. 

Enseñando los dientes.

Tiempo de dunas, tiempo de dudas

Eres océano y gota de agua.
Tienes un corazón tan grande,
y al mismo tiempo,
eres tan poquita cosa
que me sobran brazos
cuando te rodeo la cintura.

Eres un poco como...no sé,
un reloj de arena.

Voy contando los momentos maravillosos
que van pasando, que van pasando.

Y no sé si al final acabaré
enterrado en miedos,
en un desierto sin besos.

Un Patio de Recreo llamado Mundo

En Zaragoza,
corta el frío, sopla el viento.
Y las hojas juegan
al corre que te pillo.

En Ucrania, Siria
y los rincones oscuros del mundo
las balas cortan el aire,
y traen el frío.
Jugando al aquí te pillo,
aquí te mato.


PD. Versión ampliada

Un Patio de Recreo llamado Mundo

Los niños juegan en el parque.
Las únicas bombas que conocen
hinchan la rueda de su bici
o son el salpicar de agua en la piscina.

Los niños juegan,
a pesar del tiempo y del clima.

En Zaragoza,
corta el frío, sopla el viento.
Y las hojas juegan
al corre que te pillo.

En Ucrania, Siria
y los rincones oscuros del mundo
las balas cortan el aire,
y traen el frío.
Jugando al aquí te pillo,
aquí te mato.

Periplo

La velocidad de los barcos que huyen al azul
se mide igual
que las enredaderas de ansiedad de mi pecho:
en nudos.

Primer nudo.
Tengo el honor, amor, dolor, sabor,
de conocerte.

Segundo nudo.
Tantas cosas por hacer,
y no dejan de caer las hojas.

Tercer nudo.
Un final amargo.
Amargo, como el eco de mi voz
tras un te quiero.

Saltar

Miraba desde el balcón
la distancia hasta el palpitante suelo,
volar y caer, como en un sueño,
y chocar como meteoro perdido.

Miraba desde el balcón,
pensando en dar un paso al vacío.
El viento me azotaba,
y yo titilaba, adelante, atrás,
como una vela.

Y me tiré de tu vida, de tu lado.

Amor, aura y teatro.

Me pregunto si el concepto de "aura" de Benjamin, frente a la reproductibilidad técnica del arte, podría aplicarse al amor. Tanto frente al amor heteronormativo (una mala copia de los cánones que nos enseña la ideología dominante, como un grupo tributo mediocre) como frente a la presunta liberación sexual. El amor no tendría medida, no podemos establecer un formato, como hicieron al dar al CD-ROM la duración de la Novena Sinfonía de Beethoven. El amor puede ser lento, rápido, apasionado, tierno. Vender mil copias de la última canción de moda es tan vacío como los mil polvos de una noche, cuyo recuerdo se evapora aún más rápido que las modas musicales. El amor sería auténtico, con "aura", como el teatro. Tal vez nos parezca que, a veces, coincidan actores o el guión se desarrolle de formas muy similares, pero: cuando amamos, cuando contemplamos esa representación teatral, sabemos que estamos ante algo bello, único y fugaz que jamás podrá repetirse igual, y que ha sido hecho sólo por y para nosotros.


Cada beso es una obra de arte efímero.

Cada noche un encuentro,
sin un después ni por qué,
como la mirada vacía que refleja
un maniquí tras el escaparate.

Desmadejada cintura de plástico,
artificial como el abrazo
a quién no te besa donde
no alcanzan los labios.

El amor tiene un aura,
auténtico, resplandeciente,
es único como la obra de teatro:

puede haber muchos actores,
tal vez se repita el mismo guión,
pero eres vivamente consciente
que la representación contemplada
es efímera y tuya, jamás volverá a repetirse.

Un amor que se llevó la marea.

¿Se siente sola la arena
cuando el mar se retira?
Hay encerrada una promesa
de húmedo reencuentro.
Y, sin embargo, la caricia
espumosa de las olas
ya nunca será la misma.

Lluvia de fracasos
sobre la tierra baldía.
En una encrucijada imposible,
entrelazamos nuestros cuerpos,
pero es imposible unir
aquello que se llevan los vientos.

Semilla malograda
de un amor que nunca germinó.

No sé escribir

No sé escribir poemas de amor.
No me lo pidas, por favor.

No tengo las palabras justas,
no sé describir
los ronquidos de la perra, ni tu risa.

Las palabras son apretadas y duras,
como para expresar
nuestro apretado y tierno abrazo,
o cómo mis dedos juegan
a hacer carreras de caracol por tu espalda.

No sé escribir, amor.
Cuando el lápiz aprieta el papel
no dibuja bien las curvas
de nuestras caderas chocando y rodando.

Y quién diga que esto es un poema: miente.
Poema es vivir, piel con piel, contigo.

Libres e iguales

Mi libertad acaba donde
comienza la tuya.

Libertad para tener un yate,
dos coches y una moto.

Libertad para tener un duplex,
un pisito en la playa
y otro para especular.

Libertad para que sobre
sueldo a final de mes.

Libertad para leer
mis opiniones en la prensa.

Libertad para pagar,
hipoteca, luz, agua, gas, vacaciones, bautizos, fiestas, detallitos, sorpresas y lujos.

Desahucios, precariedad y paro, silencio y censura, pobreza energética.

Tras el atracón o el atraco,
mi libertad acaba donde empiezan tus migajas.

In-Destino Delgado

Los mejores recuerdos a tu lado,
nuestros segundos y horas
de felicidad eterna,
pelean en mi estómago
con todas las dudas y discusiones.
Pero tranquila,
en la lenta digestión de la vida,
tú eres los nutrientes
que dan sentido a mi existencia.
Y toda la mierda, al final,
siempre queda fuera.

Viaje

Vamos al pueblo, me dices.
De acuerdo, digo con la cabeza.
Pero cuando recorremos
en coche el camino,
mientras leo a Orihela
Y tu conduces cantando
"Hasta siempre, Comandante".
Entonces, mi corazón quisiera
que el camino no acabara nunca,
que en el libro
nunca se acabaran las hojas,
que tu voz siguiera
siempre a mi lado, alegre.
Quisiera congelar el momento,
como las nieves
en la cumbre del Moncayo.

Religión de mercado

Nunca fui creyente,
hasta que me explicaron los milagros del capitalismo.


Con su mano invisible, hace que las bolsas
no contengan pan sino cifras,
bailando al son caótico de las aves carroñeras.

Con su mano invisible, ahoga
los precarios botes donde naufragan
migrantes esperanzas.

Con su mano invisible, multiplica los palos y las porras.
Con su mano invisible, nos roba la cartera y la mete
en una cuenta Suiza, cuenta cuentos, cuenta "Luis, sé fuerte".

Qué real su mano invisible, cuando nos aprieta el cuello.

Pero, ¿alguien, alguna vez, oyó que esa mano invisible acariciase o salvase a alguien?