sábado, 22 de noviembre de 2025

El peso de un genocidio

 

No voy al gimnasio,

pero cada día

levanto

este peso en el pecho.


Como Atlas, se me viene

el peso del mundo

con el mero gesto

de encender la televisión o la radio.


No hay sofá que proteja

del estallido de las bombas

en mi conciencia


como no hay nada

que proteja a los niños

en Gaza

que reciben las bombas

sin que les pese a los asesinos

el pecho

o la conciencia.


La sangre roja

se vuelve transparente

cuando las televisiones pixelan

o los algoritmos silencian.


Facebook

lo creó un friki sin novia en la uni

al que no le importan

las novias y las niñas que jamás serán novias y que lucen

un sudario por velo.


La muerte que genera Israel

no acaba en Gaza

se propaga por las pantallas

y pudre nuestros corazones

cada vez que

deslizamos

(que es la forma,

 más cómoda,

 de apartar la mirada).


El Estado ocupante

está levantando

una colonia de indiferencia

en mi pecho

y temo que un día

me levante y no me reconozca

mi pecho no sea mi pecho.


Bendita carga,

levantarme cada día

y que el mundo me pese

en el pecho.


Es otro día más

sin que el sionismo

me haya liberado

del peso

de tener conciencia.

jueves, 19 de octubre de 2017

Distancia


Los que mandan tienen un avión privado,
en el que el viento nunca los despeina.

En superficie,
los que creen que mandan
tienen coches oficiales.

Y los capataces de la rutina
un BMW a medias con el Banco.

Mientras,
el Ejército de nadies
pierde su tren
esperando entre humedades
y el calor subterráneo del metro.

¿Y me decís que no existe un
"los de arriba"
y
"los de abajo"?

Os creéis en las alturas,
que poseéis el mapa
y el horizonte os pertenece.

Nosotros somos los que estamos
más cerca de la tierra.

miércoles, 13 de julio de 2016


Podemos poner mil excusas
para no volver a vernos.
La distancia, la ideología,
la edad, la falta de tiempo.

Sé ese recuerdo borroso
de lo que pudo ser y no fue,
mientras los nombres
se pierden en la memoria.

O acércate, muérdeme,
y tatuaremos en nuestras pieles
una danza de pájaros
que nos acompañe para siempre.

Las palabras «¿qué quieres?»
mueren en la lengua,
cuando el imán de los cuerpos
expresa su mensaje.

Un beso es un abismo.
Pero una vez que gozamos
con alas en la espalda, salta y dime
«¿a dónde quieres volar?».

viernes, 3 de junio de 2016


Estallidos y luces en el cielo.
No sé si son
bombas-trueno del Olimpo
o las maniobras de la OTAN.

Solo sé que aquí abajo
no hay dioses, ni héroes
formados por Quirón
en la Escuela de las Américas.

Aquí abajo, en el silencio
que precede al estallido,
a nadie
se le cantan epopeyas.

miércoles, 1 de junio de 2016


La gente busca encontrar la paz.

Yo nunca tuve un trabajo fijo.
No fumé en pipa con los indios.
Tampoco apoyé guerras preventivas.
No hice ningún retiro budista.
No invertí en misiles y alambradas.
Rara vez echo el pestillo a la puerta.

Si me preguntáis donde encontré la paz, os digo:

la encontré la primera vez
en que en vez de salir corriendo
apreté los dientes
entrelacé mis brazos con los de al lado
y esperé sin miedo
la llegada
de la carga policial.

lunes, 30 de mayo de 2016

Tú y yo.

RAE: "pareja".
6. f. Compañero o compañera del sexo opuesto o, en las parejas homosexuales, del mismo sexo.

¿Qué somos?

Amor, deseo, pasión, sexo, afecto...
Las categorías son inútiles.

Los sentimientos son innombrables.

Por eso, la poesía es un arte,
y no mera taxonomía.
A presentes y ausentes. CP del CJE del 28 y 29 de mayo de 2016.

En un pueblo pequeño y perdido,
como la certidumbre y el futuro,
nueve personas cantan canciones
de equipos valientes que podrían ser ellos.

No les tiembla la voz,
aunque tengan miedo,
mantienen limpias sus ideas
incluso hundidos en el fango.

Salen de sí mismas
y se ponen el traje
de un nosotros más grande.

El giro vertiginoso del mundo,
afuera, no se oye.
Afuera, los cuchillos, no se oyen.

Entre la risa y la cerveza,
entre la caricia y la sidra,
se decide por consenso
expulsar a las sombras.

Y entre el paro, la pobreza,
la precariedad, la falta de vivienda, las tasas, el Gobierno, los recortes...
nueve personas
-atravesados por distancias-
se abrazan
y la juventud, por un momento,
se siente invencible.

jueves, 3 de marzo de 2016

TEATRO PREVENTIVO


Poema en solidaridad con las compañeras detenidas en Tetuán, por hacer sátira política con títeres durante el Carnaval.

Tiritando, tirita el titiritero.

En la cárcel,
desmadejado,
como los muñecos de trapo
que le dan de comer.

Son los titiriteros,
en realidad,
títeres sometidos,
controlados,
siempre preventivamente,
para evitar que piensen,
para evitar el contagio.

Tirita el títere titiritero.
Hilos de marioneta
que llegan lejos,
donde los que mandan
no tiritan,
y decretan con Charlie Hebdo,
¡que viva la libertad de expresión,
y cuanto más lejos mejor!

Presos por hacer teatro,
enaltecimiento del terrorismo,
enterramiento de la cultura.
No es una escena
del teatro del absurdo.

Tiritando,
el títere titiritero
mira a los lados,
pero no cae el telón,
no se oyen los aplausos,
no reaparecen sus compañeros
a saludar a escena.
Y en el lugar del público,
un clamoroso silencio.

La solidaridad también es
un muñeco de trapo,
se le abandona a un rincón
cuando apuntan los focos.

No es teatro,
las cachiporras duelen,
titiritero.
Y hace frío en la celda.

Vivimos en un:

Estado
Tremendamente
Autoritario

Iniciales: ETA.

Venid a detenerme.

lunes, 15 de febrero de 2016

Alud


Me sentía seguro y confiado,
ignorando como nevaba.
No podía prever
el efecto letal del menor ruido.

Un bocado a una pizza.
La intro de una serie.
El viento en la estación de tren.

No podía imaginar
que se me venía encima
una avalancha de recuerdos.

¡Qué bello sepulto, esta blanca nostalgia!

Incendiario


No supe mezclar el cemento,
ni diseñé bien mis construcciones.
El TNT desmoronó
algunas certezas
y unas pocas ilusiones.

Entre las ruinas floreció
mi corazón-pradera.
Cuando se secó la saliva
de los besos
mi piel, nostálgica,
se hizo yesca.

Tal vez, en un recodo del camino,
puede estar una pirómana
con la que construir un incendio
que ni Nerón pudo soñar.

Pídeme un deseo,
chispa y mordisco,
pídeme un deseo,
humareda entre sábanas,
tú,
que me impides ver
las estrellas fugaces,
de repente,
innecesarias.

miércoles, 20 de enero de 2016

Podemos e IU, ¿la unidad de los eurocomunistas?


Se va a seguir hablando estos días de las negociaciones de gobierno y de la formación de los grupos parlamentarios, en definitiva, del regate corto en política. Y os voy a confesar una cosa: me encanta seguir estas cosas, mi Yo-periodista se informa, sufre y disfruta con lo que dicen unos y otros, las grandezas y miserias de esa política de despachos, tristemente necesaria, a veces.

Sin embargo, tras desahogarnos porque fíjate tú que mal tal y cuál, y que Fulanito ha roto sus promesas, reaparece mi Yo-comunista. Soy así de bipolar, a mi Yo-comunista esta politiquería le aburre hasta el extremo, le parece inútil. Voy a contaros el porqué.

El 70-80% de las políticas que se aprueban vienen de la Unión Europea, que presenta importantes déficits democráticos, en la cual se imponen los intereses del gran capital alemán y de la Troika.
Además, planea el TTIP como demolición de barreras a la competencia y protección de derechos, para que el depredador empresariado de EEUU pueda asaltar Europa: su sector alimenticio, farmacéutico, servicios públicos...todo lo que les había resultado terreno vedado.

En este escenario, las competencias del Parlamento estatal son mínimas, sin hablar del blindaje de la Constitución del 78. Sin embargo, hinchan el pecho aquellos que se esfuerzan en enfatizar las diferencias entre las distintas fuerzas del cambio. Estas diferencias existen y son muy importantes, son dos (más de dos, o con matices) proyectos ideológicamente y estratégicamente distintos. Pero como explicaba bien Juan Manuel Aragüés, la diferencia sirve para tender puentes y construir lo común, o para diseminarnos en archipiélagos impotentes (pero orgullosos de nuestra individualidad).

Una de las peores herencias del eurocomunismo carrillista es la exhibición de símbolos identitarios cual pavo real, para ocultar un análisis y una praxis reformista. Este vicio se oculta como un virus tanto en IU como en Podemos.
Si alguien, en serio, cree que el espacio Podemos, el espacio Unidad Popular-IU, y lo que queda fuera de ambos o se yuxtapone son capaces de conseguir cosas radicalmente distintas en las instituciones es que fía demasiado a la democracia burguesa, a esas instituciones representativas que miran para otro lado cuando se habla de la esfera productiva y reproductiva, para entretenernos con los detalles.
Las apuestas municipalistas nos están demostrando la cantidad de bloqueos de lo institucional, que solo se solventan con desborde popular y la construcción de otra institucionalidad radicalmente democrática, que empuje desde afuera y permee dentro del Aparato del Estado.

Si ponemos la lupa (y los que militamos la llevamos puesta, porque nos enteramos de los detalles), todos los procesos de confluencia tienen costuras y contradicciones. Pero es que esas costuras a la mayoría social le importan un carajo, tienen preocupaciones más importantes ("paz, pan y tierra", ¿recuerdan?). Aunque sea una obviedad, es necesario recordar que la Historia no ha vivido ningún cambio social como el discurrir tranquilo de un río. Es un torrente: llega de repente, importa el caudal acumulado, arrastra barro, es sucio y ruidoso, pero capaz de abrirse paso.

¿Queremos ser archipiélago o torrente? Es una pregunta retórica, me importa una mierda lo que queráis. No somos los actores en liza y nuestra identidad lo que importa. La pregunta correcta es: ¿qué necesita nuestro pueblo?



martes, 19 de enero de 2016

ALQUILER


Espacioso y diáfano,
se alquila un vacío en mi pecho.
No se exige aval bancario,
se pide
amar a diario
y a deshora.

Está por amueblar.
Perdí todo en la mudanza.
Juntaremos nuestras cicatrices,
presiento que combinan bien,
según el Feng Sui.

Lo mejor de todo son
las vistas,
mañana
al despertarnos.

lunes, 7 de septiembre de 2015


A veces, en verano
siento frío
cuando me hablas.

No podemos matar el tiempo,
pero el tiempo
nos mata a nosotros.

No me importa lo bonitos
que sean tus ojos,
si me tiran piedras.

Hace mucho del
Amanecer-tezas.
Ahora, Anoche-duele.
Estate atenta, escucha bien,
no me digas que no grite,
justo cuando retumba
el silencio
de mi corazón
dejando de latir.

Re tumba.

AMOR EN EL TIEMPO DE DESCUENTO


No estés triste, amor.
Dispararé sobre la almohada,
y con las plumas
rellenaré tus heridas
y aprenderemos a volar
en mitad de las tormentas.

Si sabemos amarnos,
nada podrá con nosotros.
El reloj de arena corre,
pero nuestros suspiros
sobre la hierba mojada
son más rápidos.

El reloj de arena corre,
pero no importa.
Como el Dinamo de Kiev,
aún muertos,
les ganamos el partido.

lunes, 6 de abril de 2015

Exilio interior


En 11 Comunidades Autónomas
la emigración interior
superó en volumen a la exterior.

Han volado nuestros sueños,
el futuro coge aviones de bajo coste,
incluso
aquellos a los que les cortaron las alas
se han exiliado, pero su marcha
la llevan por dentro.

Miedo y esperanza


Susto o muerte.
Cada cuatro años
elegimos muerte.
Lo que hace el discurso del miedo...

Muerte y muerte, la historia
es un entierro constante.
No mires atrás, Ángel de Benjamin.

Apóyate en las ruinas
para coger impulso.
Pero recuerda:
el día del cambio
está siempre por venir.

Runners


Todos los días me encuentro
en el parque gente corriendo.
Humildes y orgullosos,
ricos y pobres,
aficionados y profesionales.

Todos corriendo, es la última moda.

¿Tras qué corren?
¿De qué huyen?

Tal vez solo corren.

Es la última moda.
Correr por correr, hámsters en la rueda.

Y después ¿qué?


Un político vuelve a Gas Natural,
un político vuelve a Endesa,
un político vuelve al FMI,
un político vuelve a Telefónica.

Un político vuelve a la mina,
un político vuelve al hospital,
un político vuelve a la escuela de maestro,
un político vuelve al taller de mecánico.

El tiempo,
el tiempo pone a cada uno en su lugar.

Espere su turno


Mandan desde las tribunas,
rezan desde las tribunas,
escriben desde las tribunas,
tertulianean desde las tribunas,
detienen desde las tribunas.

Desde las tribunas...
Siempre desde las tribunas...

En mayo, en una plaza,
levantamos las manos.
Pero al pueblo aún
no le ha sido concedido
el turno de palabra.

miércoles, 18 de marzo de 2015

La mala educación


Los libros de texto afirman
que Machado se fue a Francia
y luego murió.
Pensar en poetas está muy bien,
enseñar sus ideas, su compromiso,
no tanto.
Está permitido conmoverse,
está mal visto pensar,
no hagas preguntas.

Nos dice el BOE
que Dios existe, que le hagamos caso.
También se nos enseñan valores, a ser posible empresariales.
En las aulas se instala el "emprendimiento"
como la nueva Meca liberal.

Y los que lo aprueban nos hablan de la mala calidad de la enseñanza.

Unos alababan el alzacuellos y el catecismo.
Otros aprendían a leer, aunque estuvieran en la cárcel,
aunque supieran que las cartas sólo traían malas noticias.
Aprendían a leer, aunque la fecha del fin, del fusilamiento, podría ser mañana.

El fracaso escolar se hizo a base de matar maestros.

Hoy nos alarmamos por la mala enseñanza, por el abandono temprano. Claro.

El Informe Pisa no recoge quién ganó la guerra.